NO REQUESTS NO REGRETS

01. t’es le fils d’un militaire de carrière. t’es le fils d’un homme profondément pieux venant d’une famille fervente catholique pratiquante. t’es le fils d’une pauvre fille, d’une mère paumée. d’une gamine venant de la géorgie pour s’échouer à détroit avec ses rêves de ‘ricaine. 02. couple d’intérêt pour camoufler cette erreur de jeunesse, couple bancale, mal assortit, entre rancœur et ressentiments, tu t’élèves seul, dans la solitude et les silences pesants de la maison. 03. triste spectateur, t’es l’enfant qu’on oublie derrière les fenêtres du salon. souvent seul, à regarder les passes, les couples qui se font et se défont. ces engueulades, ces cris bruyants et silencieux. t’es l’enfant que maman oublie dans ces fuites inespérées d’appartenir à autre chose qu’à une vie de famille triste et grise. 04. quand papa rentre à la maison, t’as enfin l’impression qu’on s’occupe de toi. d’appartenir à quelqu’un malgré le bourrage de crâne. malgré cette doctrine pour la religion. dieu est bon. aime ton prochain. 05. en fait, t’as jamais aimé dieu. cette connerie qu’oblige ton père à idolâtrer. quand il rentre, tous les dimanches, c’est la messe, c’est l’eucharistie, c’est les saintes écritures. à genoux devant le lit, devant l’assiette. devant les coups qui pleuvent, lestes et lourds sur la silhouette décharnée de ta pauvre mère. tu regardes faire. c’est normal. c’est chose commune. et tu pries. 6. la première fois d’une longue série d’autrefois. maman aborde une odeur de chrysanthème, des ecchymoses fleurissent sur sa mâchoire, le long de ces bras, témoignage d’un amour violent et corrosif. elle ploie sous la dominance de papa et toi… toi tu regardes. encore et encore. 7. y à un truc qui te dérange. c’est juste là. sous ta peau. ça te démange. cette curiosité mal placée. à ne pas comprendre pourquoi les filles, tu ne les regardes pas vraiment. pourquoi tu mates plus les mecs. pourquoi tu recherches leur présence, pourquoi tu les regardes eux et pas elles. elles dans leur jupe, dans leur short… t’as même ce magasine de sous-vêtements masculin. un truc juste comme ça. une curiosité mal placée. 8. c’est la première fois que tu rencontres la ceinture du paternel. il à déserté depuis quelques temps. l’alcool distille son sang, ronge ses sens et érode cette droiture. lâche. t’as du mal à comprendre alors que tourne en boucle les paroles des saintes écritures dans ta chambre. alors que la lanière de cuire bat le rythme de chaque verset contre ta peau et toi… toi. tout ce que tu vois c’est ce putain de magasine et cette rengaine, encore et encore. 9. « mon fils n'est pas un pédé. » 10. t’apprends que les pédés, ont leur donne ce qu’ils méritent : de l’aversion et de la violence pour cet avilissement. des bleus et des coups pour expier ce pêché dégueulasse qui les habitent. 11. t’es fais de contusions et de coups. t’es fais de cicatrices et de maux qui zèbrent ton dos. à jamais gravés. comme maman. deux âmes déglinguées. elle à pleurnicher dans son coin, son mari à sa droite, la main sur la télécommande, l’autre sur une bière bon marché et toi qui le fixe. le tuant de ton regard comme il te purifie à coup de cilice, chaque soir, le long de ton échine, pour expier, purifier, ce corps souillé par la perversion de la société. 12. gamin solitaire. à peine adolescent et déjà tu fais l’école buissonnière. t’en as strictement rien à foutre des cours. dans cette ville, t’appartiens à la crasse qui macule les murs, les rues, et les gens. t’es cette fange. cette merde qu’on veut pas trop remuer de peur d’être déranger par l’odeur, pas la vue. tu feras jamais rien de ta vie. tu le sais. autant en profiter. autant la brûler par les deux bouts. 13. dans ta vie, y a faust. putain faust, tu l’aimes à en crever. c’est le port. c’est l’attache. c’est le pote. le lien solide de ta vie. tu l’as rencontré comme ça. un jour. tu sais plus trop. t’as l’impression qu’il a toujours fait partie de toi, de ta vie, de tes inhérences. faust c’est l’encre. le refuge, l’exode, le fantasque. la violence, libératrice et salvatrice. 14. ça fait déjà quelques jours que ton paternel ne rentre plus à la maison. dans la chambre parentale, ces affaires manques et y à ce sourire de plaisir sur les lèvres de ta mère. elle s’anime sous les acides et les bouteilles en pyrex qui peuplent l’appartement. gin, vodka, sky. sous le regard des mecs qui passent, vont et viennent. les « chut » murmurés et les promesses étouffées. tu comprends que maman fait la retape. elle aborde cette tenue de pute au rabais lorsqu’elle rentre accompagnée. quand elle sourit, qu’elle promet quelques instants éphémères contre quelques billets. pourtant jamais elle ne remplie le frigo. distillant ses quelques dollars dans la boisson, dans les acides et le shit de mauvaise qualité. 15. tu squattes souvent chez faust. chez son père. chez sa mère. chez son petit frère. ce p’tit bâtard qui pose sur toi un regard qui perturbe et qui dérange. t’aimes pas le savoir prêt de toi, le savoir à coté de toi. te regarder et t’ébranler. t’as l’impression de revenir quelques années en arrière. à regarder ce putain de magasine de lingerie masculine et ton père… ton père qui te surplombe. « mon fils n'est pas un pédé. » 16. au final, t’as déboulé chez les Vlaesper comme ça. t’as posé tes bagages et t’es jamais reparti. tu t’es accroché à cette famille comme si elle était la tienne. la respectant pour ce qu’elle était et ce qu’elle est encore aujourd’hui : l’épicentre de ta vie. 17. aujourd'hui, tu le sais. t’es ce malheur qui s’abat sur le bonheur des autres. tu l’as su à la seconde où tu as endeuillé la famille Vlaesper. tu l’as touché, et t’as fini par la souiller. par cette malchance, malfaisance, qui te colle à la peau. 18. d’abord faust puis ensuite toi. tu l’as suivi dans le chemin sinueux des lost children. au final, t'en avais rien à foutre. du moment que tu restais avec lui. t’es devenu ce fossoyeur, ce mec qui décime des vies. ce mec qui bute des familles entière pour quelque billets. t’as besoin de fric. pour toi. pour eux. et t’as jamais voulu faire comme ta putain de mère noyer dans sa coke et son plaisir égoïste. alors tu tues. t’adonnes, tu loues ton sadisme et cette violence qui te bouffe. t’exultes dans des moments carminés, à ne plus trop savoir comment faire pour extérioriser toute cette haine que tu as envers toi même. 19. t’es ce gosse de détroit. toujours le même. ce mec qui se plait à casser du pédé. à démonter des gueules pour le plaisir. à sourire et a donner des coups comme tu en reçois. t’as compris que t’étais bon à ça et que, putain, ça fait du bien ! 20. depuis quelque temps, y a cette tare que tu caches au fond de ton lit, dans le creux de tes draps rendus humides par vos étreintes effrénées. et tu le détestes. c’en est presque viscérale. t’as compris qu’il faisait partie de ces brebis égarées quand tu l’as violement chopé, un soir, sa putain de bouche collée à un autre mec. t’as compris que, comme ton père, t’allais devoir lui faire comprendre que ce qu’il fait, c’est aucunement autorisé par ce tout puissant qui se plait tant à prier. ramassis de conneries. t'as compris que t'allais devoir l'annihiler pour tout ce désir qu'il éveille en toi. tel un émoi brutal. une aversion. une addiction...  « mon fils n'est pas un pédé. »

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